divagando...:izquierda o derecha?

(foto: metis)

¿Izquierda o derecha?
¿derecha o izquierda?

Dificil elección... Mi carácter pesimista y negativo me dice que la de la derecha, pero mi ser se revela y clama por la de la izquierda. Ya está cansado de vegetar, de ser transeunte invisible e innecesario por esta vida. Está ya harto de estar encerrado entre cuatro paredes sin más luz que la que se filtra por entre los barrotes putrefactos y carcomidos por la distimia. El descontento y la rutina rezuman piedra abajo y envejecen mi corazón.
Pero , ¿y fuera? Brillante luz que ciega la razón, adormece los sentidos e hincha el sentimiento disfrazado de la felicidad. Y cuando al fin tus ojos se acostumbran a la luz te das cuenta que simplemente son destellos de mecha humedecida, provocados momentáneamente para deslumbrarte e incitarte a salir de tu lugar seguro y abrazarte a este otro mundo, si cabe mas luminoso por fuera pero mas pútrido por dentro.. Porque en el exterior se huele la traición, el egoísmo, la hipocresía, la falsedad...
Entonces, ¿cómo saber cual elegir cuando corazón y mente no se ponen de acuerdo? Si izquierda o derecha...

buff

No me importaria morir asi...

exposicion fotos

Desde hace más de ocho años voy cada año a ver esta exposición de fotos. Es una actividad más incluida dentro de la programación de fiestas de Sant Antoni. Y cada año me decía lo mismo: "el año siguiente Metis presentas tú una foto". Y siempre lo dejaba pendiente para el próximo. Hasta este año 2008. Esta vez sí. Pero la verdad, después de ver la calidad fotográfica de los participantes más me valía haberlo dejado para el 2009. Y la verdad no me parece justo. Tres categorias: mejor digital (con retoque), mejor foto y mejor blanco/negro. Y en todas participando expertos fotógrafos de la isla. ¿ Y los simple aficionados?. Creo que al menos nos merecíamos un premio a la mejor foto principiante, ya que se trata de un concurso popular. De nada sirve competir con una camara digital de 7 megapixeles frente a una reflex y amplia experiencia en photoshop. Porque trampas habia. Yo no soy fotógrafa pero veo a mi isla cada día y se que hay colores que no se dan en ella. Pero la exposición valía la pena verla, menudas fotos¡ algunas quitaban el aliento. Elogio y yo coincidimos en dos posibles ganadoras. Ahora a ver si tenemos ojo y acertamos. Lo que es seguro es que las mías no. Pero eso es lo de menos. Me hizo mucha ilu ver como otra gente las miraba, aunque solo fuera de refilón. Pues a mi me gustan oye¡

Elo contemplando mi foto en color...

y aquí le presento mi foto en blanco /negro. Bueno, más bien en color sepia, pero aceptaron pulpo. Pero mira que mala ostia ponerla al lado de la mas bonita de todas, esa del gato blanco.. pero bueno, lo dicho, me gustó verla expuesta.

(paseo arqueologico - Tarragona)

divagando...:cotillas

A veces me gustaría ser paloma para poder salir de esta isla y alejarme de las arpías que la pueblan(breve aclaracion es necesaria en este punto):

arpía:
(Cf. harpía, del lat. harpyia, y este del> gr. ῞Αρπυια).
1. f. Ave fabulosa, con rostro de mujer y cuerpo de ave de rapiña.
2. f. coloq. Persona codiciosa que con arte o maña saca cuanto puede.
3. f. coloq. Mujer aviesa (=Torcida, malintencionada, malvada).

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4.f. O lo que es lo mismo, esas vecinas chismosas, cotillas, cuyo sitio de trabajo es la esquina de la calle, y sus minutos de descanso son el momento en que tú pasas por su lado saludándolas con una inclinación de cabeza. Entonces su mundo (la lengua) se detiene ante tí y ponen en funcionamiento ese otro mecanismo auxiliar que son sus pensamientos. "mírala, como va hoy vestida", "espera que se lo cuente a la Jacinta cómo va agarrada de la mano de ese otro amigo" "habese visto que cara tiene de saludarme después de lo que me dijo ayer, cuando yo lo hice con la mejor intención del mundo"...

Ésas, que consideran que enterarse más sobre la vecina es el deporte insular por excelencia, ésas que creen ser la reina de la fiesta cuando se enteran de alguna nueva sobre tí, aunque solo haya sido comprarte una minifalda nueva ("mírala, ya sabía yo que a ésa le gustaba enseñar su cuerpo!"), que se creen Dios por haber sido la primera portadora de la noticia de la separación o divorcio, ésas que afinan bien el oído ante tu conversación anhelosas de nuevas primicias para poder luego exagerarlas frente a sus amigas de bolillos...

..Las veo todavia chorreádoles las habladurías por la boca, saboreándolas como dráculas, ávidas de inyectarlas en más gargantas de donde borbotear...

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domingo

Hoy tocaba excursión. Suele ser una de mis aficiones en invierno, salir los domingos con una mochila en la espalda y recorrer algun tramo de la isla a pie. Y el hecho de haber subido un poco de peso y que hoy hace un buen día pues ha sido todo un aliciente para ello.

El circuito elegido ha sido desde Sa canal hasta Punta de Sa Rama. Un paseo al lado del mar, luego a traves de bosquecillo, llegada hasta una mini playa cubierta de algas, breve descanso para ver el Bufador y subidita hasta nuestro objetivo: el punto mas meridional de la isla. El único inconveniente ha sido la neblida que nos ha acompañado durante todo el recorrido. Apenas veíamos mas de 100 mts delante nuestra, las gotitas de humedad se nos pegaban a nuestra cara y mezclado con el sudor del esfuerzo hacia un poco dificultosa la escalada. Pero a merecido la pena.

Belcha.

La mañana había sido larga para Iván, desde el amanecer su cuerpo inclinado sobre el arado había roturado casi todo el campo. Belcha brillaba de sudor mientras, con la cerviz inclinada, seguía tirando con fuerza de la reja del arado hundida en la tierra.

Una canción en la lejanía anunciaba la comida que, en una cesta de mimbre, traía colgada del brazo Irina. La hora de la comida llegaba para el hombre y la fatigada bestia.

Cuando llegó junto al riachuelo ellos ya estaban a la sombra de la gran higuera. Belcha comía con avidez del morral de grano y heno que pendía de su cuello. Iván, con el agua hasta las rodillas, se había metido desnudo en el riachuelo para refrescar su cuerpo. Irina, de rodillas ante la cesta, había extendido un mantel en el suelo, pero antes de sacar la comida se quedó mirando como, a cada movimiento, a Iván se le iban definiendo los músculos de los brazos, del torso, de la espalda. Cuando se agachó nuevamente para tomar agua con las dos manos, los ojos de ella se centraron en las redondeadas y fuertes nalgas de Iván. Al darse cuenta de la mirada se volvió hacia ella, miró su miembro que latido a latido iba creciendo, y con una sonrisa en los labios le hizo un gesto para que acercara. Irina, sin apartar los ojos de aquel poderoso ariete que ya la señalaba, se levantó y fue hasta el arroyo, se metió en el agua, y ya frente a frente subió la mirada a los ojos de Iván mientras, lentamente, se desabrochaba la blusa y dejaba al descubierto sus turgentes pechos. Sólo la mirada de él fue suficiente para que los pezones se endurecieran como diamantes.

Belcha dejo de comer y piafaba nervioso como presintiendo lo que iba a ocurrir. El olor fuerte de la higuera invadía el aire y los sentidos, y entre las piernas de ella una cálida y dulce humedad se confundía con el aroma del aire e impregnaba sus braguitas de algodón. Poco le duraron puestas... prácticamente, de un sólo movimiento, se las arrancó Iván. La cogió en volandas y la llevó bajo la higuera, la apoyó contra el tronco, levantó una pierna de ella a la altura de su cadera y de un golpe certero la penetró. Una y otra vez entraba y salía de ella hasta que con un sordo gemido se corrió en sus entrañas. Irina no lo había pasado mal, pero mientras esperaba a que Iván la soltara, miraba a Belcha y pensaba que aquel otro animal tampoco sabía lo que eran las caricias, ni los besos....montaba a la yegua por puro instinto animal. Belcha le devolvía la mirada, atento, y de entre sus patas traseras colgaba, enorme y negra, casi hasta el suelo, una enorme verga negra.

Anne

Sábado, 30 de enero de 1943

Querida Kitty:

Me hierve la sangre y tengo que ocultarlo. Quisiera patalear, gritar, sacudir con fuerza a mamá, llorar y no sé qué más, por todas las palabras desagradables, las miradas burlonas, las recriminaciones que como flechas me lanzan todos los días con sus arcos tensados y que se clavan en mi cuerpo sin que pueda sacármelas. A mamá, Margot, Van Daan, Dussel y también papá me gustaría gritarles: "¡Dejadme en paz, dejadme dormir por fin una noche sin que moje de lágrimas la almohada, me ardan los ojos y me latan las sienes! ¡Dejadme que me vaya lejos, muy lejos, lejos del mundo si fuera posible!". Pero no puedo. No puedo mostrarles mi desesperación, no puedo hacerles ver las heridas que han abierto en mí. No soportaría su compasión ni sus burlas bienintencionadas. En ambos me daría por gritar.

Todos dicen que hablo de manera afectada, que soy ridícula cuando callo, descarada cuando contesto, taimada cuando tengo una buena idea, holgazana cuando estoy cansada, egoísta cuando como un bocado de más, tonta, cobarde, calculadora, etcétera. Todo el santo día me están diciendo que soy una tipa insoportable, y aunque me río de ello y hago como que no me importa, en verdad me afecta, y me gustaría pedirle a Dios que me diera otro carácter, uno que no haga que la gente siempre descargue su furia contra mí.

Pero no es posible, mi carácter me ha sido dado tal cual es, y siento en mí que no puedo ser mala. Me esfuerzo en satisfacer los deseos de todos, más de lo que se imaginan aun remotamente. Arriba trato de reír, pues no quiero mostrarles mis penas.

Más de una vez, después de recibir una sarta de recriminaciones injustas, le he dicho a mamá: "No me importa lo que digas. No te preocupes más por mí, que soy un caso perdido". Naturalmente, enseguida me contestaba que era una descarada, me ignoraba más o menos durante dos días y luego, de repente, se olvidaba de todo y me trataba como a cualquier otro.

Me es imposible ser toda melosa un día, y al otro día dejar que me echen a la cara todo su odio. Prefiero el justo medio, que de justo no tiene nada y no digo nada de lo que pienso, y alguna vez trato de ser tan despreciativa con ellos como ellos lo son conmigo. ¡Ay, si solo pudiera!.

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Nunca había oído hablar de este libro hasta que lo leí creo en el blog de Amelche. Se sorprendió de que no supiera de quien hablaba y estas Navidades puso remedio a ello.

No voy a hablar de Ana Frank, solo repetiría lo que hay en la red, ni tampoco del relato en primera mano de lo que le tocó vivir durante la guerra y que quedó reflejado en estas páginas. Lo que más me está impactando del libro es conocer a una niña de 13 años, sus pensamientos, sus sentimientos, su carácter, su angustia, ...

Este ha sido uno de los apuntes en los que más me he idenficado con la personalidad de Ana. Me sorprendí gratamente saber que ella fue una aficionada a la mitología griega y Romana (como una servidora), estudiosa y rebelde.

Todavía no he terminado el libro, pero es lo ultimo que veo cuando apago la luz por las noches y lo primero que me saluda por las mañanas. Por alli donde esté Metis siempre le acompaña Ana metida en el bolso...

pelos

¿he oido algo de un bombón?

¡callaaaaaa que me voy a poner colorà!

(por si acaso me retocaré mi new look a ver...)

(chiste malo aludiendo a mi nuevo corte de pelo. buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa)

Complejos

Poquito poco, a golpecitos de martillo y cincel

hemos de descubrir la piel,

que luzca su brillo, y dejar lejos

los fantasmas y complejos

que empañan la autoestima y el cariño

de quienes te dicen de corazón:

¡olé miniña, eres un bombón!

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(Y ahora a ver a quién le haces creer que me odias por decirte lo dicho)

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mentiras

Odio que me digas lo mismo que a las demás chicas. LO ODIO.
Nunca he soportado que la gente me eche piropos. Primero porque no soy merecedora de ellos y segundo porque no me los creo. Esas muletillas que tanto gusta decir a los hombres, tan usadas por ellos como arma seductora... “guapa, te quiero!, eres un encanto, mi reina...” Acaso os creeis que surgen efecto en mi?? Si cuando me he dado la vuelta os las estoy escuchando decir a otra mujer! Entonces.. por que sentirme feliz, contenta por haber recibido tal halago de tus labios cuando son palabras vacias, inertes, sin sentimiento, pero sobre todo sin exclusivad fiel hacia mi persona? Porque para ti son solo eso, palabras, pero para mi son como un puñal en mi autoestima porque a veces, aunque no quiera, me las acabo creyendo y por un momento me siento hermosa e importante para alguien...
Y es que siempre te lo he dicho, por favor, no me lo digas, prefiero bañarme en la ignorancia de tus halagos que escuchártelos decir sin brillo en los ojos.

“otra ventaja de decir la verdad es que no tiene uno que estar acordándose de que fue lo que uno dijo” (daily tribune)
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Regalos .

- ¿Qué te han regalado tus papás para Reyes?
- Una Play8, una bici, un mp4, una tele para mi habitación, unos patines, un portátil… ¿Y a ti?
- A mí, muchos besos.
- ¡Jooo, qué suerte!

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papito Bose

Hacía mucho tiempo (¿meses? ¿años?) que una canción no lograba que dejara lo que estuviera haciendo en ese momento y me pusiera a cantarla y bailarla. Y no podía ser otro. Mi idrolatado, mi adorado, mi amante bandido... mi MIGUEL BOSE. Me encanta este video, verle sonreir, bailar sin ton ni son... igual que yo hago ahora...

Panteras son / vigilan mi destierro

me he condenado / y en ellos yo me encierro

que va a ser de ti? que va a ser de ti?.

Mienteme y di que no estoy loco / mienteme y di que solo un poco

Recuerdo cuando era niña. Mis amigas enloquecían con el meneo de melenas de Europe, con los Back Street Boys y demás grupos que no han sobrevivido a la adolescencia. Decenas de fotos poblaban sus carpesanos, de tal forma que no sabias decidir quien era su dueña, pues todas las carpetas eran iguales. En cambio la mia era fácil. Sólo habia dos fotos: una de Arnold Schwarzenegger (vaya, todavia me acuerdo de escribir su nombre. Algún dia hablaré de él), y el otro era Miguel Bosé.

Nunca olvidaré las pataletas que pillaba en casa con mis hermanos. Como tenía tres, mayores que yo, pues no cesaban en reirse de mi y mofarse de él cada vez que lo veía en la tele. Allí estaba yo, hipnotizaba, intentando imitar sus gestos. Y venga mis hermanos partirse de la risa, diciéndome "¡pero si es maricón!". Entonces me dedicaba a perseguirlos para pegarles por haberse metido con mi ídolo, llorando, porque Miguel era intocable para mí. Nunca he sabido si lo hacían contra él o contra mí, para divertirse, pero he comprobado que la coña sigue, que los años no han pasado, que siguen jodiendome despues de haber visto su actuacion en la noche de Fin de Año. Ahora sólo les dedico una mirada irónica y les digo "pura envidia, chavales".

un transgresor como él solo, desvergonzado... ¿quien no se acuerda de sus trajes con los que no sorprendia en cada actuación, sus cortes de pelo, sus innovadoras coreografías...? Todavía tengo en la mente su aparicion en una fiesta con el pijama y las zapatillas..